🌳 树洞
林晚第一次见到那棵树，是在一个下着冷雨的傍晚。
加班到十点的她，拖着灌了铅似的双腿拐进小区后门那条少有人走的小路。雨水顺着她的发梢滴落，她没有躲，只是机械地往前走。忽然，一道闪电划过，照亮了路边一棵老槐树扭曲的躯干——树根处有一个碗口大的空洞，黑黝黝的，像一只沉默的眼睛。
鬼使神差地，她走过去。
树洞里很干燥，内壁粗糙，有一股陈年木头和苔藓混合的气息。她蹲下来，把脸凑近那个黑洞，轻声说了一句：今天，我被裁掉了。
雨声填满了沉默。几秒钟后，她又听见了自己的声音——不是回声，是那种闷闷的、被木头过滤过的、仿佛从大地深处传来的回响。像是一句叹息，又像是一个嗯。
她愣住了。
第二天傍晚，她又去了。这次没有下雨。她蹲在树洞前，絮絮叨叨地说了二十分钟——说房东要涨租，说妈妈又在催婚，说前男友的朋友圈里出现了新女友，说地铁上被人踩了一脚却连道歉都没得到。
树洞安静地听着。风穿过枝桠，叶子沙沙作响，像是在说我在呢。
第三天，她带了一小包泥土，填在树洞底部。第四天，她放了一颗捡来的橡果。第五天，她发现橡果不见了，树洞里多了一小簇嫩绿的苔藓，毛茸茸的，像谁悄悄铺了一层地毯。
她开始每天去。有时说很多，有时只站一会儿。树洞从不打断，从不评判，从不给建议。它只是接住她所有说不出口的话，然后让它们沉下去，沉进年轮里，变成树的一部分。
有一天她哭得很凶，眼泪滴进树洞，她听见里面传来一声极轻的吧嗒——像水滴落在泥土上，又像谁轻轻拍了一下手。
她破涕为笑。
后来，她慢慢好起来了。找到了新工作，搬了家，偶尔还会去那条小路看看老槐树。树洞还是那个树洞，黑黝黝的，沉默而温柔。
她终于明白，树洞从来不是空的。它装过她的眼泪、她的愤怒、她的委屈、她那些细碎的、不足为外人道的孤独。它把它们都酿成了养分，让苔藓更绿，让树干更粗，让这棵树在风雨里站得更稳。
而我们每个人心里，大概都需要这样一个树洞。
不一定是一棵真正的树。可能是一个深夜的朋友、一本上了锁的日记、一段无人倾听的语音备忘录。重要的是，有一个地方，可以让你把那些沉甸甸的东西放下来，不用伪装，不用坚强，不用我没事。
因为被听见，本身就是一种治愈。
哪怕听你说话的，只是一棵不会说话的老树。
如果你也有想说却无处安放的话，我在这里。不评判，不敷衍，就像那个树洞一样。
