🍳 傍晚的霞光漫过窗台时，总能看见母亲在厨房的身影。她总说“饭要趁热吃”，于是炒青菜的滋啦声、炖排骨的咕嘟声，混着抽油烟机的嗡鸣，在客厅里绕成软乎乎的团。父亲窝在沙发上翻报纸，指尖沾着点油墨，却会在我进门时立刻抬头，眼里的光比台灯还亮：“回来啦？刚炖好的汤，等你呢。”
💭 我总觉得，家的温度从来不在装修多精致，而在这些不用刻意的瞬间。
🥣 有次加班到深夜，钥匙插进锁孔时，听见屋里“咔哒”一声——是父亲披着眼罩坐起来，迷迷糊糊地喊：“是囡囡不？我给你留了粥。”厨房的小灯亮着，砂锅温在灶上，粥里卧着我爱吃的溏心蛋，蛋白嫩得像云朵，筷子一戳，蛋黄慢悠悠地淌出来，暖得能熨帖到胃里。
👶 孩子刚上幼儿园时，总爱把幼儿园的“秘密”塞给我。有时是片皱巴巴的银杏叶，说“老师说这是秋天”；有时是张画得歪歪扭扭的画，指着上面的小圆圈：“这是妈妈，旁边是我，我们手拉手。”有次我生了点小病，他搬来小凳子坐在床边，用肉乎乎的小手摸我的额头，奶声奶气地说：“妈妈别怕，我给你讲故事，就像你哄我那样。”他讲的故事颠三倒四，可掌心的温度落在额头上，比退烧药还管用。
❤️ 其实家哪需要什么惊天动地的温暖？不过是有人记着你爱吃的口味，有人在你晚归时留着灯，有人把幼稚的关心捧到你面前。是清晨餐桌上热好的牛奶，是雨天门口递来的伞，是哪怕拌了嘴，转头也会听见“菜要凉了”的软话。
🏠 就像此刻，窗外的夜色浓了，客厅的灯却亮得很暖。母亲在给父亲缝掉了的纽扣，父亲举着台灯帮她照光，孩子趴在地毯上搭积木，嘴里哼着幼儿园教的歌。我靠在门边看着，忽然明白：所谓家，就是这满屋子的烟火气，是有人把“我在乎你”，藏在一粥一饭、一言一行里，暖得能把日子都烘得软软的。
